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Hundermohl
Von der Live-LP "Bess demnähx",
1983
Wie stonn ich
neuerdings vüür dir?
Wie vüür 'nem Fremde, wie blamiert.
Ming Vis-a-Vis em Spejel ess von mir entsetz.
Et kann Jedanke lese un et sieht en Flut, die eskaliert
– en Flut, met der et nie em Draum jerechnet hätt.
Spürt: Ming Latein ess koot vüür'm Schluß,
weiß kaum noch wigger, doch ich muß,
mich, dä Kassandrarufe su jähn övverhührt,
sich met jottweißwat arrangiert,
öffentlich Eins-A funktioniert.
Mich mäht jet, wat ich nit erkläre kann, bestuß.
Ejal, ob
Rotterdam, ob Wien,
bloß Bühne krißte noch ze sinn.
'T kütt vüür, dat do dodrop em Ritual verflachs.
Un immer seldener jelingt et dir,
wodrinn 'ne Sinn ze sinn,
je mieh de dich von Titelbilder selvs ahnstarrs.
'T weed surrealer Daach für Daach
un isolierter Naach für Naach.
Föhls dich wie'n Kääz, die merk, dat se och ungen brennt.
Die trotzdämm enjemeißelt, routiniert wie Stewardesse laach
un sujar Angs vüür Stagnation nutfalls verdräng.
Do
schriefs jetz hundertmohl:
"Ich soll bei Ruut su winnisch waade wie bei Gröön.
Wenn't Jähl weet, will ich jonn."
Mer hätt sich vill ze schnell ahn all dä Müll jewöhnt.
Kumm
her, mir drinken eez ens eine
op uns Kralle, die nit kratze,
unser scheinduut Meer uss Träne un uss Wut,
en dämm uns Hoffnungsfunke noh un noh
wie Seifebloose platze.
Ussjeixt wie op ner Fahndungslist – met ruut.
Op dich, do Gigolo ahm Fließband dinger Sensibilität,
die Ziele, die do uss em Bleck verloore häss.
Wo ohne Frönde mir wohl stünde?
Op all Sünde, övver die
mer nie e Woot verliere, op die drink' mer jetz.
Do
schriefs jetz hundertmohl:
"Ich soll bei Ruut su winnisch waade wie bei Gröön.
Wenn't Jähl weet, will ich jonn."
Mer hätt sich vill ze schnell ahn all dä Müll jewöhnt.
Mer
mössen russ uss dä Sackjasse,
die du Kismet nenne wills,
dä komfortable Fall, en die dö ständig fälls.
Russ uss dä Einbahnstroße,
die jepflastert sinn vun dämm Jeföhl,
dat do dir selden enjestehß,datte verstells.
Schrief dir die Finger wigger bloodisch,
schrei et russ, su laut de kanns.
Dann lääsch die Zäddel övverall hin, dat jet bliet,
von dämm, wat wir jraad nit zem eezte Mohl
begriffe hann, op beidze Sigge vun dä silverne Jlasschief.
Do
schriefs jetz hundertmohl:
"Ich soll bei Ruut su winnisch waade wie bei Gröön.
Wenn't Jähl weet, will ich jonn."
Mer hätt sich vill ze schnell ahn all dä Müll jewöhnt.
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Hundertmal
Übersetzt
von Chrischi 1998
Wie stehe ich
neuerdings vor dir?
Wie vor einem Fremden, wie blamiert.
Mein Vis-a-Vis im Spiegel ist von mir entsetzt.
Es kann Gedanken lesen und es sieht eine Flut, die eskaliert
– eine Flut, mit der es nie im Traum gerechnet hat.
Spürt: Mein Latein ist kurz vor dem Schluß,
weiß kaum noch weiter, doch ich muß,
mich, der Kassandrarufe so gerne überhört,
sich mit gottweißwas arrangiert,
öffentlich Eins-A funktioniert.
Mich macht etwas, was ich nicht erklären kann, "bestuß"(verrückt).
Egal, ob Rotterdam,
ob Wien,
bloß Bühnen kriegst du noch zu sehen.
Es kommt vor, daß du darauf im Ritual verflachst.
Und immer seltener gelingt es dir,
wodrin einen Sinn zu sehen,
je mehr du dich von Titelbildern selbst anstarrst.
Es wird surrealer Tag für Tag
und isolierter Nacht für Nacht.
Fühlst dich wie eine Kerze, die merkt, daß sie auch unten brennt.
Die trotzdem eingemeißelt, routiniert wie Stewardessen lacht
und sogar Angst vor Stagnation notfalls verdrängt.
Du schreibst
jetzt hundertmal:
"Ich soll bei Rot so wenig warten wie bei Grün.
Wenn es Gelb wird, will ich gehen."
Man hat sich viel zu schnell an all den Müll gewöhnt.
Komm her, wir
trinken erst mal einen
auf unsere Krallen, die nicht kratzen,
unser scheintotes Meer aus Tränen und aus Wut,
in dem unsere Hoffnungsfunken nach und nach
wie Seifenblasen platzen.
Ausgeixt wie auf einer Fahndungsliste – mit rot.
Auf dich, du Gigolo am Fließband deiner Sensibilität,
die Ziele, die du aus dem Blick verloren hast.
Wo ohne Freunde wir wohl stünden?
Auf alle Sünden, über die wir
nie ein Wort verlieren, auf die trinken wir jetzt.
Du schreibst
jetzt hundertmal:
"Ich soll bei Rot so wenig warten wie bei Grün.
Wenn es Gelb wird, will ich gehen."
Man hat sich viel zu schnell an all den Müll gewöhnt.
Wir müssen raus aus
der Sackgasse,
die du Kismet nennen willst,
die komfortable Falle, in die du ständig fällst.
Raus aus den Einbahnstraßen,
die gepflastert sind von dem Gefühl,
das du dir selten eingestehst, das du verstellst.
Schreibe dir die Finger weiter blutig,
schrei es raus, so laut du kannst.
Dann lege die Zettel überall hin, daß etwas bleibt,
von dem, was wir gerade nicht zum ersten Mal
begriffen haben, auf beiden Seiten von der silbernen Glasscheibe.
Du schreibst
jetzt hundertmal:
"Ich soll bei Rot so wenig warten wie bei Grün.
Wenn es Gelb wird, will ich gehen."
Man hat sich viel zu schnell an all den Müll gewöhnt.
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