Alexandra, nit nur do
Von der LP "Zwesche Salzjebäck un Bier", 1984  und dem Jubiläums-Album "Dreimal zehn Jahre", 2005

't blieht länger hell jetz – obwohl: 't ess immer noch Februar. Ne Winter he's ausschließlich lästich, wie dä Matsch, dä als Schnie uss schwere Wolken singe Wääsch nohm. Tänzerinne, nevvebei – nur öm ze stirve, he om lauwrme Asphalt. Kamikaze en 'ner Stadt, wo jede Hilferoof bloß unjehührt verhallt. Alexandra, jevv et zo: Mancheiner föhlt sich he em Stech jelooße. Alexandra, nit nur do. Mir fällt en Strooß enn, die vun Ostende bess Mekka quer durch Europa als E5 führt. Wigger wohr ich noch nie. Trotz all dä Breefe, die 'sch jeschrivve un nie affjescheck, doch für die do "Entschuldijung!" Nohporto zahle mohts. All die Errol Flynn-Visione – für jed' einz'lne däät si't lohne. Sensatione mein ich, nit Madame Toussaud! Do johvs mir Bruht un Spiele, Alexandra, ich weiß schon. Do föhls dich wie ne ussrangierte Weihnachtsbaum noh Neujohr. Wie 'n Aapeinsel ennzesinn stund ich vüür dir un Aug en Aug kunnt ich dich lese wie e opjeschlaare Booch. Ich hann e Leed dovun ze singe, bloß op Dauer, Alexandra, wohr dat och wohl nit jenooch. All Zer'monie, Beschwörunge un Rituale, ding Cohen-Plaate, Jacques Brél-Sampler un Spazierjäng em Rähn. Dann die rührende Versuche, affzeschöddele die Tristesse, die wohren aussichtslos, die braaten't wirklich nit. Denn eins ess sicher wie et Amen: Dat wo suvill Kirche stonn, et "hundert Pro" en janze Hääd ze Bichte jitt.

Alexandra, nicht nur du
Übersetzt von Chrischi 1998

Es bleibt länger hell jetzt – obwohl: Es ist immer noch Februar. Ein Winter hier ist ausschließlich lästig, wie der Matsch, der als Schnee aus schweren Wolken seinen Weg nahm. Tänzerinnen, nebenbei – nur um zu sterben hier auf dem lauwarmen Asphalt. Kamikaze in einer Stadt, wo jeder Hilferuf bloß ungehört verhallt. Alexandra, gib es zu: Manch einer fühlt sich hier im Stich gelassen. Alexandra, nicht nur du. Mir fällt eine Straße ein, die von Ostende bis Mekka quer durch Europa als E5 führt. Weiter war ich noch nie. Trotz all der Briefe, die ich geschrieben und nie abgeschickt, doch für die du - "Entschuldigung!" - Nachporto zahlen mußtest. All die Errol Flynn-Visionen – für jede einzelne täte es sich lohnen. Sensationen meine ich, nicht Madame Toussaud! Du gabst mir Brot und Spiele, Alexandra, ich weiß schon. Du fühlst dich wie ein ausrangierter Weihnachtsbaum nach Neujahr. Wie eine Affeninsel einzusehen stand ich vor dir und Auge in Auge konnte ich dich lesen wie ein aufgeschlagenes Buch. Es tut mir leid davon zu singen, bloß auf Dauer, Alexandra, war das auch wohl nicht genug. Alle Zeremonien, Beschwörungen und Rituale, deine Cohen-Platten, Jacques Brél-Sampler und Spaziergänge im Regen. Dann die rührenden Versuche, abzuschütteln die Tristess, die waren aussichtslos, die brachten es wirklich nicht. Denn eines ist sicher wie das Amen: Daß wo so viele Kirchen stehen, es "hundert Pro" eine ganze Menge zu Beichten gibt.